Sole Nudo · Soleil Nu

Niveau zéro, ma mère s'est mise à l'eau
Niveau zéro, la vie va comme un escargot
Là où la terre se mêle (les oiseaux mangent du miel) à l'océan.
Du temps des parents

Là où je me mêle en toi
Le vent souffle et tombe
Là où tu n'es plus moi, la nuit est curry
Là où je ne suis plus toi,
Tu meurs en moi.

Je descends, je descends vers toi qui es si haut,
si haut que je dois plonger pour te donner ma bouche,
que je dois plonger et nager sous l'eau
pour te donner de l'air, de l'air, de l'air.

La fille avec des fleurs sur les fesses,
Les jambes et les cuisses en fleur
Dort sous la couverture, entre les draps.
Le violoncelle gémit.
Un ruban triste et solennel tourne,
Avec un clavecin qui scande le temps d'une sieste.

Dimanche après-midi deux mai
Avec des fleurs sur les cuisses le ventre les jambes les fesses,
Trois fleurs pour un dimanche.

Chansons poèmes, fais moi danser les mots
Car plus personne ne veut plus danser
Sur mes chansons.
Et des mots qui deviennent explosions.

Nuit nuit nuit
Amour amour et toi qui n'est plus là plus là plus là
Et des milliers de voix qui se taisent quand mon corps se déchaîne et grince et pleure
Et se détruit tout en devenant de plus en plus corps et fort et amour et nuit et mort.

Risque, risque mon corps broyé par ta force et ton désir trop fort.
La nuit trop sombre trop noire trop nuit et moi qui laisse tout aller
Qui m'abandonne au courant des sens des vents des baisers brûlants.

La douceur s'en va par les chemins
Emplis d'odeur
Où lentement
Passe l'entière race des hommes
Qui vont et viennent nus de cette terre.

Le géranium que nous avons acheté ce dimanche Onze Mai
Il pousse sur le balcon ce lundi douze mai.
Le lierre aussi, il dégouline.

La nuit tombe et Vivaldi joue du violoncelle
Comme d'habitude, comme tous les dimanches dans la soirée.
Le niveau de mon verre de bière reste stable.

Comme tous les dimanches soirs.
Il fait nuit dans mon cœur.
Comme tous les dimanches soirs.
Ce soir, il reste du poulet à manger.
Comme tous les dimanches soirs.
Puis les petits pois à réchauffer.
Comme tous les dimanches soirs.
Puis dégoûtés, nous irons au restaurant.
Comme tous les dimanches soirs.

Ce que tu vois sur le sol
N'est pas une fleur
N'est pas une fleur
Pourquoi la cueillir ?

Ce que tu vois sur le sol
N'est que mon cœur
N'est que mon cœur
Pourquoi le cueillir ?

Si le manche est de bois
La lame est de fer
Si la chair est d'homme
Les habits sont d'agneau
Si la mort est là
La lame est dans l'homme.

Des milliers d'étoiles filantes
Dans les yeux d'Agathe
Tous les jours qui vont venir
Avec chacun une grande joie terrible ou douce,
Chaque jour quelque note nouvelle
Pour jouer la vie avec souffle et soleil,
Eau douce ou salée,
Vague ou goutte d'amour léchée.

Un tout petit
Des gens autour du comptoir
Qui parlent de toi de moi de nous
Qui parlent d'eux et des oiseaux
Qui traversent l'atmosphère
Et l'océan pour se perdre dans la brume de tes yeux.

La tête comme un bouquet
Posé sur le fleuve
Je regarde le noir plumage
De tes cheveux,
Je regarde la roue du ciel tourner
Le long de tes épaules nues
Libres et mouvantes.

Dans cinq petites, mais réelles minutes
Je prendrais mes ailes vers l'étang
Vers le lac, la lune, le lys.

Dans cinq petites mais réelles minutes
Je m'envolerais vers un lieu bizarre,
Antique, où je retrouverais le reflet
De ma vie et ma jeunesse
Trônant dans les symboles secrets
Des générations passées.